Actualizaciones Gráficas

Mi amiga Cris Martínez, la investigadora, que indaga por los rincones de Internet, nos mando un enlace a el Mundo Today, con una nota que decía así:

"Retirarán el “Guernica” porque ya está muy visto

El director del Museo Reina Sofía de Madrid, cuyas instalaciones albergan desde 1992 el “Guernica” de Pablo Picasso, ha anunciado que el cuadro será retirado de la exhibición pública y su lienzo será reaprovechado. “La obra se ha fotografiado mil veces, está en Internet y en todos lados. Luego ves a algunos que se quedan media hora delante del lienzo. Yo no sé si es que esperan a que pase el metro o qué” ha argumentado el director, Manuel Borja-Villel. La tela será repintada “por otro artista que aproveche más todos los recursos actuales, porque no olvidemos que la obra de Picasso está en escala de grises y ha llovido mucho desde 1937″.
La decisión sigue las consignas del programa de dinamización artística, a través del cual se pretende dejar a un lado la nostalgia y aprovechar materiales muy buenos que muestran obras valiosas pero ya muy vistas.
“Es el milagro de la fotografía. Ahora las obras emblemáticas están por todas partes, se imprimen en postales y hasta en camisetas. Por lo tanto, la historia del arte está disponible para quien quiera acudir a ella. En cambio, nosotros tenemos el espacio que tenemos. Quiero decir que ‘Casablanca’ es una gran película, pero los cines dejaron de exhibirla un buen día para dar paso a otras creaciones del momento. Ya es hora de que los museos hagamos lo mismo. Es lo normal”, insiste Borja-Villel."

Aunque bien el Mundo Today no es una fuente de información confiable, y los más seguro es que esta nota sea un invento de algún curioso editor, lo cierto es que iniciativas como esta, de ser reales, abren las puertas a un debate bastante interesante.

Hay quienes creen que esto es impensable, que va en contra de la opinión pública, la tradición, el turismo... Hay otros, que opinan que Picasso (o cualquier otro de los grandes) es insustituible, y no encuentran un nombre entre los artistas contemporáneos que puedan ocupar su espacio en el museo.

Pero si nos vamos un paso más allá, podría tener algo de lógica lo que se dice aquí que dice Borja- Villel. Cierto es que no podemos dejar que la nostalgia haga poco práctica la gestión cultural y ese espacio puede ser cedido a nuevas manifestaciones, que son tan importante como las antigüas. Esto podría ser totalmente posible, sin desplazar a Picasso, si se hiciera un exhibición itinerante de esta pieza, pero el hecho es que el Guernica, por su estado físico, no puede ser trasladado del sitio en el que se encuentra, entonces la pregunta es ¿Cuál podría ser el futuro de la obra? o ¿Qué hacer con aquellos bienes que llegaran a consumirse a si mismos inminentemente? ¿Seria posible "reciclar" piezas, que hayan sido previamente fotografiadas y catalogadas, para promover nuevos proyectos creativos?...

Pero sobre todo ¿Podemos pensar en la fotografía y el Internet como medios de documentación confiables, como medios lúdicos y de archivo? que es todo lo que supone la era digital: la posibilidad de los museos completamente virtuales como la iniciativa MUVA.

Creo que por ahí es por donde va la reflexión. Pero no sé ¿Ustedes qué piensan?

Llego dos meses tarde al bicentenario

Este post en realidad llega con casi año y medio de retraso... pero a veces las palabras ya no te salen y debes dejar que llegue el tiempo en que, aunque no es el oportuno, es el que parece más natural para decirlas.

Un genio para crear necesita su propio cuarto,
núnca se dijo que tan grande...

Baltimore es una ciudad muerta en invierno, gris, abandonada... Las calles se llenan de soledad y te invade poco a poco la tristeza, la desesperanza. Pareciera que en esta ciudad no hay nada que hacer; sólo encerrarse en los pequeños recintos que te abren los brazos en el reducido downtown.

En verano, Baltimore es encantador. Miles de Festivales invaden las calles; el de teatro, danza, cine, artes plásticas. Los museos se llenan de exhibiciones y el Inner Harbor se inunda de música y olores a especias de los restaurantes que recién abrieron sólo por la temporada. Las calles se llenan de gente. Te encuentras convenientemente, en los espacios al aire libre y las áreas verdes, unas mesitas redondas perfectas para tomar la comida del medio día. Cada uno de aquellos con los que compartes banqueta, banca, banco, mesa, tienen una historia. Baltimore es un lugar lleno de artistas y de repente entre el bochorno de los 94° F, te acuerdas de Poe.

Si, no? Que no Poe vivía en Baltimore? Si! Hasta lo enterraron aquí, no?? Nadie sabe... Si claro que todos leyeron a Poe en la prepa, y todos lo consideran un gran escritor, inspiración de muchos, producto de las pesadillas de otros. Unos han tratado de encontrar la casa, tenido toda la intención de visitar el recinto, y arrepentirse cuando no encontraron estacionamiento o se encontraron caminando por una calle que parecía empeorar a cada paso sin la esperanza de una cuadra mejor.

Así indagando descubrí que la pequeña casa esta situada en la esquina de Fairmont y Amity Street, en el numero 203. También descubrí que su tumba se encuentra en el Westminster Hall Burying Ground, en la esquina de La Fayette y Green Street, a unas cuantas cuadras, a pie de su casa. Nadie quiso acompañarme.

Por cuestiones económicas y de logística, resulto más fácil llegar primero al a tumba, estacionar el coche y pagar los dos dólares que permiten estacionarte en la calle por dos horas. Las puertas del Westminster estaban abiertas, y ahí sin mas esfuerzo que el levantar la mirada me encontré de frente la imagen de Poe en bronce, incrustada en el monumento puesto ahí en 1875, muy diferente a la lapida puesta en 1845, año de su muerte.

Me quede un rato contemplando. La sensación de estrellitas en las manos, de que parece te has parado en otra época, y afuera de esas puertas una de las esquinas más concurridas de downtown Baltimore. Autos. Turistas. Aún había restos de rosas rojas, pero nada de ron. Recordé "La carta Robada", " Los crímenes de la calle Morge", "Berenice" y por supuesto " El Cuervo". Sin necesidad de mas ceremonia salí del cementerio, repitiendo mentalmente,"Never more, never more..."

Comencé a caminar por la Fayette, sabia que tenia que seguir en línea recta hasta encontrarme con Amity a mi derecha. Eran las 12:30 de un viernes, la gente salía a tomar el almuerzo. De repente a cada cuadra mi imagen de colores se fue despintando, empecé a encontrar áreas desoladas, casas a medio caer o abandonadas, la soledad del invierno me invadió en plena tarde de verano.

Me detuve a preguntar por Amity, aunque me había asegurado del camino, me seguía pareciendo increíble que estuviera caminando en la dirección correcta.

Finalmente llegue, una casita de ladrillo, con una pequeña puerta de madera pintada en blanco y una hoja de tamaño carta en impresión a computadora anunciaba: The Edgar Allan Poe Society of Baltimore. Museum open Today. No había nada más y la puerta se encontraba cerrada.

Toque, dentro se escucharon pasos, luego nada. Después, el sonido de una llave que entraba a la cerradura y giraba tres veces, de tras de la puerta abierta apareció una viejita que me dejo entrar, cerro la puerta tras de mi, y giro la lleve tres veces más en sentido contrario. Bienvenida- dijo- esta usted en la casa de Edgar Allan Poe.

El lugar cuenta sólo con 5 habitaciones, el recibidor, la cocina, dos recamaras donde dormían las mujeres (su esposa, su suegra y su prima) y el ático que funcionaba como habitación para él, lo que también le sirvió de estudio.

La casa cuenta con muy pocos visitantes debido a su ubicación, de esos pocos, la mayoría ha llegado hasta ahí atraído por creerla encanta, de miedo, o sobrenatural. Las esquelas están plagadas de aclaraciones como Esta usted parado en la cocina, al restaurar la casa se encontraron platos y vasos rotos, restos de comida y huesos de animales. Ningún hueso humano fue encontrado. Tampoco encontramos restos humanos en las paredes.

Si no hubiera objetos personales, cartas, fotografías, recorrerías la casa en 5 minutos, con la misma sensación de claustrofobia y desesperación, además de gotitas de sudor, pues es tan pequeña, que no hay espacio para instalar aire acondicionado.

La verdad es que el lugar ahora museo, sigue en las condiciones precarias de cuando era habitado por el artista. Cuando llegas al ático y ves en un rincón esa diminuta cama, una silla y un lavabo que conforman la inmobiliaria (el cubo de madera que fungía en el tiempo como escritorio portátil, está en una vitrina en la sala de abajo), hay que encoger el cuerpo, agachar la cabeza y protegerla de un golpe en el techo. El lugar es increíblemente pequeño y el calor infernal. Te das cuenta de lo sencillo que debió ser para el escritor imaginarse enterrado vivo, o sufriendo ataques de pánico impredecibles y espontáneos, alucinaciones o ataques de violencia; aunque también el amor que se tenían unos a otros, que dominaba la convivencia armoniosa de 5 personas en ese huevito de casa te acerca a comprender cosas tan maravillosas como "Annabel Lee".

Virginia Wolf aseguró la necesidad de un espacio propio para la creación, a Edgar se le concedió, y la estreches de este, no empequeñeció su imaginación. Ahora a 200 años de su nacimiento seguimos disfrutando de su poesía, de su crítica; de la creación de la novela detectivesca y del dominio del relato de horror.

The Edgar Allan Poe Society of Baltimor
203 Amity St, Baltimore MD 21223

Melody Fair

Acabo de llegar a mi cuarto de siglo, y contrario a lo que me habían dicho no me siento ni vieja, ni diferente; ni histérica ni tampoco más sabia. Simplemente me han llegado los años y no si sea por ellos pero si me siento feliz, en la edad perfecta, donde no soy una chiquilla pero tampoco llego a ser adulto, donde no tengo responsabilidades fuertes pero comienzo a hacer carrera, donde soy libre de ir y venir a mi gusto.

Sin embargo, el día de mi cumpleaños transcurrió mas o menos igual que otros años, osease nadie se acordó (bueno aunque hay que darle un poco de crédito al feisbuc y reconocer que hubo quien mando mensajitos amenos, gracias!); acostumbrada a este tipo de cosas, ni me sorprendí ni me decepcione, y festeje yo muy contenta mi semana con mi primera cajetilla de cigarros después de mucho tiempo, mi primer cheque y la primera chela que les invite a mis amigos acá, y así de repente, me lleve la mejor sorpresa de cumpleaños jamás esperada: en mi cuenta de correo estaba el mensaje más bellos que jamás me ha escrito alguien, que me conmovió de tal manera que me puse a llorar como magdalena en plena oficina (si ya se que chillo de cualquier cosa...) y que me hizo sentir tan bien que no puedo reprimirme la vanidad de compartirlo, pero sobre todo de agradecerle su carta a mi amiga Adisde Handal Gamundi, de la que el mundo jura es producto de mi imaginación y con la cuál pase los días más felices de mi universidad y que es tan real que me siento muy orgullosa de la mujer que es ahora y de que me escriba mails tan chidos:


"Who is the girl with the crying face looking at millions of signs?
She knows that life is a running race, Her face shouldnt show any line.
Melody fair wont you comb your hair? you can be beautiful too.
Melody fair , remember youre only a woman. Melody fair, remember youre only a girl. ah..."

Hoy se me van a cansar los brazos. Quiero abrazar a mi amiga Melody, la real, de la que soy un producto de la imaginación, la que canta, la que lee, la que se enamora del que escribe, la que se enamora del que canta, la que se enamora del que lee.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la irreal, la que dura una hora y media en el borde de un peñasco para decidir no aventarse al agua.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la existencialista, la que busca un gato de tres pies persiguiendo el hilo negro. La que puede encontrar la filosofía que existe dentro de un cacahuate garapiñado y la relación entre el mismo cacahuate con la expansión del capitalismo consumista en el oriente medio.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la que padece seriamente de sus facultades mentales, que baila sin música, que canta sin voz, que habla sin palabras. La que es poseída todos los días alrededor de las siete.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la intelectual, la que lucha, la que consigue lo que quiere, la que entiende como pocas que chingados es lo que quiere, la que se enamora con el corazón y con la mente, la que sigue adelante aunque vaya de reversa.
Hoy me preguntaron que si tenia buenos amigos. Irremediablemente pensé en ti.
Te quiero muchísimo y siempre voy a estar para ti. Feliz Cumpleaños. Adisde


Así quien no llega feliz a los 25??

Historias de trenes

I
La lectura en el tren es un acto involuntario. Un impulso de los ojos, las manos, los labios para no rrecorrer la memoria. Por que se sabe la distancia a recorrer se lleva un libro o una revista, si no se lleva, invadidos por la desazón, buscamos con dedos ciegos el suplemento regado, el olvidado... Así esquivamos el tiempo en soledad, viviendo sufrimientos ajenos que se alejan al cerrar el libro y salir de la estación.

II
Ana lleva cuatro días leyendo a Faulkner. Disfruta más a García Marquez o a Vargas Llosa, pero le da verguenza que lean el título, que ella cree, a su edad, ya debería esta leido. En realidad le da verguenza se lea cualquier título que carga, que le tomen por intelectualista, sosa, sentimental, feminista; por eso siempre carga el libro bajo el brazo con la caratula viendo a su pecho. Ahora lleva a Faulkner y lo lleva más por que este libro le exige toda su atención. Tal vez así no recuerde o por lo menos no le importe aquello que ha perdido dos estaciones atrás.

III
Jean Pierre Pirot vive en pleno Centro, justo al lado del gran Museo de la ciudad. No es de por aqui y no habla el idioma. Ocupa el tiempo en caminar por los parques, tratar de hacerse entender con la gente que conoce y leer entre los andenes. Núnca se ha subido a un tren. No puede, no sabe. Desde que conocio a Ana lo ha intentado miles de veces, pero sólo consigue llegar a la ventanilla de entradas. Despues se queda ahi, petrificado. Se justifica con ella, que tenía algo que hacer, que la alcanzará más tarde. No sabe la causa del vacio en el pecho de Ana, pero cree que tal vez, si consiguiera acompañarla él podría llenarlo. Sin embargo la deja ir hasta donde ya no la alcanza, hasta donde llega el tren y tal vez no la traiga de vuelta.

IV
- Eres feliz?
- La mayoría del tiempo
- Cuándo no eres feliz?
- Cuando me subo al tren y pienso.

Tengo un trauma muy grande

Se llama Nacho Mastretta y su disco "Vivan los Musicos". Un trabajo que recorre la tradición del folk europeo con ese toque de contemporaneidad de la música instrumental que ha caracterisado a sus piezas.


El disco es sorprendente, pero lo que realmente me tiene repitiendo una y otra vez las 10 pistas cuando puedo y tarareandolas cuando no, es el impacto de verlo por primera vez en vivio y enfrentarme a un espectáculo lleno de energiía, bien diseñado y absolutamente encantador. En el que el público se entrego totalmete por que Nacho y sus 9 músicos, dieron todo de si para dejar muy en claro " la humildad artística, vivan los músicos!!".

Cada músico ha aportado con generocidad su arte,

personalidad y alegria, tanto a la interpretación y los arreglos

comoal sonido y al espirítu que anima la música de la orquesta.

¡Vivan los Músicos!: María Sorín (violoncello), Diego Galaz (violín y violín trompeta), Pablo Navarro (contrabajo) Miguel Malla (saxo tenor, barítono y clarinete), Marco Creci (clarinete, clarinete bajo y saxo alto), David Herrington (trompeta), Luca Frasca (piano y organo), Pablo Navoa (guitarra electrica y mandolina=, Ricardo Moreno (percisión y batería), Nacho Mastretta (clarinete, acordeón y armónica). 2008Mastretta, Madrid




Sala Galileo Galilei
C/ Galileo 100, Madrid.

Tarde pero sin sueño

Felicidades Marco!!!

El certamen de literatura de la Federación de Ferrocarriles Españoles (RENFE) Historias del tren se resolvio este año por el poemario "Aquellas Cartas" de Marco Antonio Campos y el libro de cuentos "Este Viaje" de Benjamin Valdivia.

Asi que el buen Marco se dio la vuelta por Madrid para llevarse a casa 15000E. Aqui les dejo un fragmento de su obra ganadora:

Ayer llega en el hoy que saluda ya el mañana.

El mirlo cantaba en el haya a la hora del degüello.

Era fines del ’72. Yo atravesaba en tren

Europa occidental, o caminaba, por saber adónde,

un sinnúmero de calles, y en cuerpos ondulados

de jóvenes tenues, o en la delgadez del aire en la rama

de los castaños, o en reflejos, que creaban imágenes,

en aguas del Tajo, del Arno o del Danubio, la creía ver,

y ella lejos, en mí, en Ciudad de México, con sus

clarísimos 19 años, regresaba en verde o azul, para luego irse

y regresar e irse en el ayer que hoy llega para hablar mañana.

Era fines del ‘72, y yo no sabía que el mirlo cantaría para mí

a la hora del degüello. Ella hablaba de amor en mí, por mí, de mí,

pidiéndome que le enviara más cartas, que guardaba

-eso decía- en el color de los geranios sobre los muros

de su casa en el barrio de San Ángel, sabiéndola diciembre

que era de otro, pero yo le escribía cartas y cartas

en el compartimiento del tren de una estación a otra,

bebiéndome milímetro a milímetro la morenía de su cuerpo

como antes, sin saber que la tinta se borraba como

el color de los geranios en el muro de su casa.

Pero al evocar ese ayer convertido en un hoy que es ya mañana,

sin escribir ya cartas entre una estación y otra, me parece

que aún oigo la canción del mirlo a la hora del degüello.

Fundación de Ferrocarriles Españoles Santa Isabel, 44 · 28012 Madrid

Body Time

Ultimamente hemos visto, leido o escuchado que los artistas contemparaneos estan llevando a la extremo sus cuerpos para producir arte. Ya sea encerrandose desnudos y sin alimentos en algun centro cultural durante unos días, quedarse en total silencio y experiementar los desatinos que provoca la soledad y otras tantas formas de sacar al cuerpo de contexto para enriquecer la experiencia del proceso mental y por lo tanto, también, crear una experiencia artística.

Tal vez, me apresure como aquellos críticos ecolásticos que proclamaron "impresionismo" a una de mis expresiones favoritas de arte, pero es que acabo de tener una experiencia cercana del tercer tipo con un "perfonmace" del llamado arte de acción .

La sala OFF LIMITS, presentó ActionMad (Encuentro Internacional de Arte de Acción) en su programa incluia a Helge Meyer(Alemania) que planteaba como su su focus de acción Bodytime-Timebody.

Al entrar a la sala por una puerta estrecha de cristal te encuentras una reducida primera planta con una escaleras del lado derecho pegada a la pared que te conduce a una planta baja donde se representará la obra. Varias personar ya se encuentran de pie en la planta baja; desde arriba, no hay nada que te impida ver hacia abajo, asi que los que llegamos tarde nos sentamos en el piso de la primera planta.

Abajo, no pasa nada, aún. Pero varios dedos llevados a la boca y el tan conocido shhhhh te piden guardar silencio.

En el centro de la planta baja se encuentra una silla y una mesa de madera, en su superficie estan acomadadas al rededror pinzas para la ropa. Una cubeta azul frente a la mesa, a su lado izquierdo en el piso, con un aparente orden hay piedras agrupadas por dos o tres. Frente a cada una hay también un despertador redondo de metal.

Entra el actor en escena, lleva un traje negro con camisa blanca desabotanada de la parte superior y sin corbata. Baja las escaleras despacio. Se detiene de cuando en cuando mirando a los ojos a alguno de los espectadores que se encuentra en su camino, como quien juega a aguantar la mirada. Llega hasta la cubeta azul, la toma, se acuclilla frente a la mesa y empieza a escribir algo con lo que saca de la cubeta. No se que es y no se que escribe. Va hacia los despertadores que comienzan a sonar, toma las piedras, de una por una, las apila frente a la mesa, lo hace despacio, con actitud de desgano, le toma mucho tiempo. Ahora pone numeros frente a los despertadores, por como los coloca aprantan fechas, despues les da a elegir a tres personas del publico entre los numeros que le quedaron en las manos y pide que se los queden, que los guarden.

Camina despues a la mesa, recorre la silla, se sienta y escupe. Son gusanos, con los que escribio en el piso, los que traia en la boca y que ahora estan en la mesa. Se esta ahí inmóvil un momento, que en el silencio parece eterno, sus manos descansan apoyadas en los extremos de la mesa.

Toma un pinza y se la pone en la cara, cerca de la oreja, donde empieza la mandibula y asi lentamentamente se pone cada una de las pinzas que acomodadas simulaban el contorno de la mesa. El rostro esta lleno, entonces se lavanta, toma dos pinzas en sus manos, camina y se las da a dos personas del público. Pide que escriban algo en ellas que los demás no alcanzamos a oir; después pide que se las pongan también en el rostro.

Regresa a la mesa y en la misma parsimonia se quita la ropa y la acomoda en el respaldado. Vuelve a su pila de piedras, toma la primera roca y se cubre el miembro con ella, para sostenerla usa cinta diurex que se enrada al rededor del cuerpo. Después en un brazo, en el otro, necesita ayuda, asi que la pide, se queda mientras otras dos personas del público le van pegando las piedras donde el va indicando. Los despertadores siguen sonando.

Ahora con las piedras unidas a su cuerpo con la cinta, camina frente a las tres personas del público que sostienen algunos de sus números, los mira fijamente a los ojos, después de un tiempo pasa por entre ellos, hacia las escaleras. En silencio sube, se dirige a la puerta y sale a la calle desnudo, con el cuerpo lleno de piedras y la cara oprimida por las pinzas de madrera para la ropa.

Salimos tras el, lo veo llegar a la esquina y doblar a la izquierda, seguido por algunos de los espectadores. Yo ya no tuve la curisidad suficiente para llegara hasta allá.

Más tarde, leyendo el programa de mano, supe que el intento del Señor Meyer era mostrarnos como el tiempo es relativo y cuando se sufre nos parece interminablemente largo.

Qué, qué?? Osea que me ha hecho perder 30 minutos de mi tiempo para decirme algo que ya sabía y que además me parecio, grotesco, aburrido y ceremonioso, que si esa era su intención se la aplaudo. Sin embargo, utilizó un discurso pretencioso e inteligible, que solo el y su mamá entendeiron. Regresandole además una solemnidad que ya habiamos perdido frente a las manifestaciones artísticas, pero sobre todo, perdiendo el interes de la mitad de su audiencia.

Así pues, qué pretende el arte de acción? Será que la necesidad de crear nuevas expresiones estan llevando a los artistas al borde del desatino mental o que simplemente aún no estamos listos para el y por tanto no lo comprendemos. O tal vez, y esta es la más segura, es que me toco ver una puesta malísima de algo que pudo ser muy bueno.

Off Limits

C/Escuadra,11. Madrid