Muñequita de Aparador

Actualizaciones Gráficas

2010-01-14T02:30:00.000-08:00

Mi amiga Cris Martínez, la investigadora, que indaga por los rincones de Internet, nos mando un enlace a el Mundo Today, con una nota que decía así:

"Retirarán el “Guernica” porque ya está muy visto

El director del Museo Reina Sofía de Madrid, cuyas instalaciones albergan desde 1992 el “Guernica” de Pablo Picasso, ha anunciado que el cuadro será retirado de la exhibición pública y su lienzo será reaprovechado. “La obra se ha fotografiado mil veces, está en Internet y en todos lados. Luego ves a algunos que se quedan media hora delante del lienzo. Yo no sé si es que esperan a que pase el metro o qué” ha argumentado el director, Manuel Borja-Villel. La tela será repintada “por otro artista que aproveche más todos los recursos actuales, porque no olvidemos que la obra de Picasso está en escala de grises y ha llovido mucho desde 1937″.
La decisión sigue las consignas del programa de dinamización artística, a través del cual se pretende dejar a un lado la nostalgia y aprovechar materiales muy buenos que muestran obras valiosas pero ya muy vistas.
“Es el milagro de la fotografía. Ahora las obras emblemáticas están por todas partes, se imprimen en postales y hasta en camisetas. Por lo tanto, la historia del arte está disponible para quien quiera acudir a ella. En cambio, nosotros tenemos el espacio que tenemos. Quiero decir que ‘Casablanca’ es una gran película, pero los cines dejaron de exhibirla un buen día para dar paso a otras creaciones del momento. Ya es hora de que los museos hagamos lo mismo. Es lo normal”, insiste Borja-Villel."

Aunque bien el Mundo Today no es una fuente de información confiable, y los más seguro es que esta nota sea un invento de algún curioso editor, lo cierto es que iniciativas como esta, de ser reales, abren las puertas a un debate bastante interesante.

Hay quienes creen que esto es impensable, que va en contra de la opinión pública, la tradición, el turismo... Hay otros, que opinan que Picasso (o cualquier otro de los grandes) es insustituible, y no encuentran un nombre entre los artistas contemporáneos que puedan ocupar su espacio en el museo.

Pero si nos vamos un paso más allá, podría tener algo de lógica lo que se dice aquí que dice Borja- Villel. Cierto es que no podemos dejar que la nostalgia haga poco práctica la gestión cultural y ese espacio puede ser cedido a nuevas manifestaciones, que son tan importante como las antigüas. Esto podría ser totalmente posible, sin desplazar a Picasso, si se hiciera un exhibición itinerante de esta pieza, pero el hecho es que el Guernica, por su estado físico, no puede ser trasladado del sitio en el que se encuentra, entonces la pregunta es ¿Cuál podría ser el futuro de la obra? o ¿Qué hacer con aquellos bienes que llegaran a consumirse a si mismos inminentemente? ¿Seria posible "reciclar" piezas, que hayan sido previamente fotografiadas y catalogadas, para promover nuevos proyectos creativos?...

Pero sobre todo ¿Podemos pensar en la fotografía y el Internet como medios de documentación confiables, como medios lúdicos y de archivo? que es todo lo que supone la era digital: la posibilidad de los museos completamente virtuales como la iniciativa MUVA.

Creo que por ahí es por donde va la reflexión. Pero no sé ¿Ustedes qué piensan?

Llego dos meses tarde al bicentenario

2009-04-08T03:56:00.001-07:00

Este post en realidad llega con casi año y medio de retraso... pero a veces las palabras ya no te salen y debes dejar que llegue el tiempo en que, aunque no es el oportuno, es el que parece más natural para decirlas.

Un genio para crear necesita su propio cuarto,
núnca se dijo que tan grande...

Baltimore es una ciudad muerta en invierno, gris, abandonada... Las calles se llenan de soledad y te invade poco a poco la tristeza, la desesperanza. Pareciera que en esta ciudad no hay nada que hacer; sólo encerrarse en los pequeños recintos que te abren los brazos en el reducido downtown.

En verano, Baltimore es encantador. Miles de Festivales invaden las calles; el de teatro, danza, cine, artes plásticas. Los museos se llenan de exhibiciones y el Inner Harbor se inunda de música y olores a especias de los restaurantes que recién abrieron sólo por la temporada. Las calles se llenan de gente. Te encuentras convenientemente, en los espacios al aire libre y las áreas verdes, unas mesitas redondas perfectas para tomar la comida del medio día. Cada uno de aquellos con los que compartes banqueta, banca, banco, mesa, tienen una historia. Baltimore es un lugar lleno de artistas y de repente entre el bochorno de los 94° F, te acuerdas de Poe.

Si, no? Que no Poe vivía en Baltimore? Si! Hasta lo enterraron aquí, no?? Nadie sabe... Si claro que todos leyeron a Poe en la prepa, y todos lo consideran un gran escritor, inspiración de muchos, producto de las pesadillas de otros. Unos han tratado de encontrar la casa, tenido toda la intención de visitar el recinto, y arrepentirse cuando no encontraron estacionamiento o se encontraron caminando por una calle que parecía empeorar a cada paso sin la esperanza de una cuadra mejor.

Así indagando descubrí que la pequeña casa esta situada en la esquina de Fairmont y Amity Street, en el numero 203. También descubrí que su tumba se encuentra en el Westminster Hall Burying Ground, en la esquina de La Fayette y Green Street, a unas cuantas cuadras, a pie de su casa. Nadie quiso acompañarme.

Por cuestiones económicas y de logística, resulto más fácil llegar primero al a tumba, estacionar el coche y pagar los dos dólares que permiten estacionarte en la calle por dos horas. Las puertas del Westminster estaban abiertas, y ahí sin mas esfuerzo que el levantar la mirada me encontré de frente la imagen de Poe en bronce, incrustada en el monumento puesto ahí en 1875, muy diferente a la lapida puesta en 1845, año de su muerte.

Me quede un rato contemplando. La sensación de estrellitas en las manos, de que parece te has parado en otra época, y afuera de esas puertas una de las esquinas más concurridas de downtown Baltimore. Autos. Turistas. Aún había restos de rosas rojas, pero nada de ron. Recordé "La carta Robada", " Los crímenes de la calle Morge", "Berenice" y por supuesto " El Cuervo". Sin necesidad de mas ceremonia salí del cementerio, repitiendo mentalmente,"Never more, never more..."

Comencé a caminar por la Fayette, sabia que tenia que seguir en línea recta hasta encontrarme con Amity a mi derecha. Eran las 12:30 de un viernes, la gente salía a tomar el almuerzo. De repente a cada cuadra mi imagen de colores se fue despintando, empecé a encontrar áreas desoladas, casas a medio caer o abandonadas, la soledad del invierno me invadió en plena tarde de verano.

Me detuve a preguntar por Amity, aunque me había asegurado del camino, me seguía pareciendo increíble que estuviera caminando en la dirección correcta.

Finalmente llegue, una casita de ladrillo, con una pequeña puerta de madera pintada en blanco y una hoja de tamaño carta en impresión a computadora anunciaba: The Edgar Allan Poe Society of Baltimore. Museum open Today. No había nada más y la puerta se encontraba cerrada.

Toque, dentro se escucharon pasos, luego nada. Después, el sonido de una llave que entraba a la cerradura y giraba tres veces, de tras de la puerta abierta apareció una viejita que me dejo entrar, cerro la puerta tras de mi, y giro la lleve tres veces más en sentido contrario. Bienvenida- dijo- esta usted en la casa de Edgar Allan Poe.

El lugar cuenta sólo con 5 habitaciones, el recibidor, la cocina, dos recamaras donde dormían las mujeres (su esposa, su suegra y su prima) y el ático que funcionaba como habitación para él, lo que también le sirvió de estudio.

La casa cuenta con muy pocos visitantes debido a su ubicación, de esos pocos, la mayoría ha llegado hasta ahí atraído por creerla encanta, de miedo, o sobrenatural. Las esquelas están plagadas de aclaraciones como Esta usted parado en la cocina, al restaurar la casa se encontraron platos y vasos rotos, restos de comida y huesos de animales. Ningún hueso humano fue encontrado. Tampoco encontramos restos humanos en las paredes.

Si no hubiera objetos personales, cartas, fotografías, recorrerías la casa en 5 minutos, con la misma sensación de claustrofobia y desesperación, además de gotitas de sudor, pues es tan pequeña, que no hay espacio para instalar aire acondicionado.

La verdad es que el lugar ahora museo, sigue en las condiciones precarias de cuando era habitado por el artista. Cuando llegas al ático y ves en un rincón esa diminuta cama, una silla y un lavabo que conforman la inmobiliaria (el cubo de madera que fungía en el tiempo como escritorio portátil, está en una vitrina en la sala de abajo), hay que encoger el cuerpo, agachar la cabeza y protegerla de un golpe en el techo. El lugar es increíblemente pequeño y el calor infernal. Te das cuenta de lo sencillo que debió ser para el escritor imaginarse enterrado vivo, o sufriendo ataques de pánico impredecibles y espontáneos, alucinaciones o ataques de violencia; aunque también el amor que se tenían unos a otros, que dominaba la convivencia armoniosa de 5 personas en ese huevito de casa te acerca a comprender cosas tan maravillosas como "Annabel Lee".

Virginia Wolf aseguró la necesidad de un espacio propio para la creación, a Edgar se le concedió, y la estreches de este, no empequeñeció su imaginación. Ahora a 200 años de su nacimiento seguimos disfrutando de su poesía, de su crítica; de la creación de la novela detectivesca y del dominio del relato de horror.

The Edgar Allan Poe Society of Baltimor
203 Amity St, Baltimore MD 21223

Melody Fair

2009-04-04T12:20:00.000-07:00

Acabo de llegar a mi cuarto de siglo, y contrario a lo que me habían dicho no me siento ni vieja, ni diferente; ni histérica ni tampoco más sabia. Simplemente me han llegado los años y no si sea por ellos pero si me siento feliz, en la edad perfecta, donde no soy una chiquilla pero tampoco llego a ser adulto, donde no tengo responsabilidades fuertes pero comienzo a hacer carrera, donde soy libre de ir y venir a mi gusto.

Sin embargo, el día de mi cumpleaños transcurrió mas o menos igual que otros años, osease nadie se acordó (bueno aunque hay que darle un poco de crédito al feisbuc y reconocer que hubo quien mando mensajitos amenos, gracias!); acostumbrada a este tipo de cosas, ni me sorprendí ni me decepcione, y festeje yo muy contenta mi semana con mi primera cajetilla de cigarros después de mucho tiempo, mi primer cheque y la primera chela que les invite a mis amigos acá, y así de repente, me lleve la mejor sorpresa de cumpleaños jamás esperada: en mi cuenta de correo estaba el mensaje más bellos que jamás me ha escrito alguien, que me conmovió de tal manera que me puse a llorar como magdalena en plena oficina (si ya se que chillo de cualquier cosa...) y que me hizo sentir tan bien que no puedo reprimirme la vanidad de compartirlo, pero sobre todo de agradecerle su carta a mi amiga Adisde Handal Gamundi, de la que el mundo jura es producto de mi imaginación y con la cuál pase los días más felices de mi universidad y que es tan real que me siento muy orgullosa de la mujer que es ahora y de que me escriba mails tan chidos:

"Who is the girl with the crying face looking at millions of signs?
She knows that life is a running race, Her face shouldnt show any line.
Melody fair wont you comb your hair? you can be beautiful too.
Melody fair , remember youre only a woman. Melody fair, remember youre only a girl. ah..."

Hoy se me van a cansar los brazos. Quiero abrazar a mi amiga Melody, la real, de la que soy un producto de la imaginación, la que canta, la que lee, la que se enamora del que escribe, la que se enamora del que canta, la que se enamora del que lee.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la irreal, la que dura una hora y media en el borde de un peñasco para decidir no aventarse al agua.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la existencialista, la que busca un gato de tres pies persiguiendo el hilo negro. La que puede encontrar la filosofía que existe dentro de un cacahuate garapiñado y la relación entre el mismo cacahuate con la expansión del capitalismo consumista en el oriente medio.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la que padece seriamente de sus facultades mentales, que baila sin música, que canta sin voz, que habla sin palabras. La que es poseída todos los días alrededor de las siete.
Quiero abrazar a mi amiga Melody, la intelectual, la que lucha, la que consigue lo que quiere, la que entiende como pocas que chingados es lo que quiere, la que se enamora con el corazón y con la mente, la que sigue adelante aunque vaya de reversa.
Hoy me preguntaron que si tenia buenos amigos. Irremediablemente pensé en ti.
Te quiero muchísimo y siempre voy a estar para ti. Feliz Cumpleaños. Adisde

Así quien no llega feliz a los 25??

Historias de trenes

2009-01-11T10:06:00.000-08:00

I
La lectura en el tren es un acto involuntario. Un impulso de los ojos, las manos, los labios para no rrecorrer la memoria. Por que se sabe la distancia a recorrer se lleva un libro o una revista, si no se lleva, invadidos por la desazón, buscamos con dedos ciegos el suplemento regado, el olvidado... Así esquivamos el tiempo en soledad, viviendo sufrimientos ajenos que se alejan al cerrar el libro y salir de la estación.

II
Ana lleva cuatro días leyendo a Faulkner. Disfruta más a García Marquez o a Vargas Llosa, pero le da verguenza que lean el título, que ella cree, a su edad, ya debería esta leido. En realidad le da verguenza se lea cualquier título que carga, que le tomen por intelectualista, sosa, sentimental, feminista; por eso siempre carga el libro bajo el brazo con la caratula viendo a su pecho. Ahora lleva a Faulkner y lo lleva más por que este libro le exige toda su atención. Tal vez así no recuerde o por lo menos no le importe aquello que ha perdido dos estaciones atrás.

III
Jean Pierre Pirot vive en pleno Centro, justo al lado del gran Museo de la ciudad. No es de por aqui y no habla el idioma. Ocupa el tiempo en caminar por los parques, tratar de hacerse entender con la gente que conoce y leer entre los andenes. Núnca se ha subido a un tren. No puede, no sabe. Desde que conocio a Ana lo ha intentado miles de veces, pero sólo consigue llegar a la ventanilla de entradas. Despues se queda ahi, petrificado. Se justifica con ella, que tenía algo que hacer, que la alcanzará más tarde. No sabe la causa del vacio en el pecho de Ana, pero cree que tal vez, si consiguiera acompañarla él podría llenarlo. Sin embargo la deja ir hasta donde ya no la alcanza, hasta donde llega el tren y tal vez no la traiga de vuelta.

IV
- Eres feliz?
- La mayoría del tiempo
- Cuándo no eres feliz?
- Cuando me subo al tren y pienso.

Tengo un trauma muy grande

2008-12-05T05:31:00.000-08:00

Se llama Nacho Mastretta y su disco "Vivan los Musicos". Un trabajo que recorre la tradición del folk europeo con ese toque de contemporaneidad de la música instrumental que ha caracterisado a sus piezas.

El disco es sorprendente, pero lo que realmente me tiene repitiendo una y otra vez las 10 pistas cuando puedo y tarareandolas cuando no, es el impacto de verlo por primera vez en vivio y enfrentarme a un espectáculo lleno de energiía, bien diseñado y absolutamente encantador. En el que el público se entrego totalmete por que Nacho y sus 9 músicos, dieron todo de si para dejar muy en claro " la humildad artística, vivan los músicos!!".

Cada músico ha aportado con generocidad su arte,

personalidad y alegria, tanto a la interpretación y los arreglos

comoal sonido y al espirítu que anima la música de la orquesta.

Barrido y Palanca - Nacho Mastretta

Luciérnaga - Nacho Mastretta

¡Vivan los músicos! - Nacho Mastretta

¡Vivan los Músicos!: María Sorín (violoncello), Diego Galaz (violín y violín trompeta), Pablo Navarro (contrabajo) Miguel Malla (saxo tenor, barítono y clarinete), Marco Creci (clarinete, clarinete bajo y saxo alto), David Herrington (trompeta), Luca Frasca (piano y organo), Pablo Navoa (guitarra electrica y mandolina=, Ricardo Moreno (percisión y batería), Nacho Mastretta (clarinete, acordeón y armónica). 2008Mastretta, Madrid

Sala Galileo Galilei
C/ Galileo 100, Madrid.

Tarde pero sin sueño

2008-11-24T04:28:00.000-08:00

Felicidades Marco!!!

El certamen de literatura de la Federación de Ferrocarriles Españoles (RENFE) Historias del tren se resolvio este año por el poemario "Aquellas Cartas" de Marco Antonio Campos y el libro de cuentos "Este Viaje" de Benjamin Valdivia.

Asi que el buen Marco se dio la vuelta por Madrid para llevarse a casa 15000E. Aqui les dejo un fragmento de su obra ganadora:

Ayer llega en el hoy que saluda ya el mañana.

El mirlo cantaba en el haya a la hora del degüello.

Era fines del ’72. Yo atravesaba en tren

Europa occidental, o caminaba, por saber adónde,

un sinnúmero de calles, y en cuerpos ondulados

de jóvenes tenues, o en la delgadez del aire en la rama

de los castaños, o en reflejos, que creaban imágenes,

en aguas del Tajo, del Arno o del Danubio, la creía ver,

y ella lejos, en mí, en Ciudad de México, con sus

clarísimos 19 años, regresaba en verde o azul, para luego irse

y regresar e irse en el ayer que hoy llega para hablar mañana.

Era fines del ‘72, y yo no sabía que el mirlo cantaría para mí

a la hora del degüello. Ella hablaba de amor en mí, por mí, de mí,

pidiéndome que le enviara más cartas, que guardaba

-eso decía- en el color de los geranios sobre los muros

de su casa en el barrio de San Ángel, sabiéndola diciembre

que era de otro, pero yo le escribía cartas y cartas

en el compartimiento del tren de una estación a otra,

bebiéndome milímetro a milímetro la morenía de su cuerpo

como antes, sin saber que la tinta se borraba como

el color de los geranios en el muro de su casa.

Pero al evocar ese ayer convertido en un hoy que es ya mañana,

sin escribir ya cartas entre una estación y otra, me parece

que aún oigo la canción del mirlo a la hora del degüello.

Fundación de Ferrocarriles Españoles Santa Isabel, 44 · 28012 Madrid

Body Time

2008-11-08T08:43:00.000-08:00

Ultimamente hemos visto, leido o escuchado que los artistas contemparaneos estan llevando a la extremo sus cuerpos para producir arte. Ya sea encerrandose desnudos y sin alimentos en algun centro cultural durante unos días, quedarse en total silencio y experiementar los desatinos que provoca la soledad y otras tantas formas de sacar al cuerpo de contexto para enriquecer la experiencia del proceso mental y por lo tanto, también, crear una experiencia artística.

Tal vez, me apresure como aquellos críticos ecolásticos que proclamaron "impresionismo" a una de mis expresiones favoritas de arte, pero es que acabo de tener una experiencia cercana del tercer tipo con un "perfonmace" del llamado arte de acción .

La sala OFF LIMITS, presentó ActionMad (Encuentro Internacional de Arte de Acción) en su programa incluia a Helge Meyer(Alemania) que planteaba como su su focus de acción Bodytime-Timebody.

Al entrar a la sala por una puerta estrecha de cristal te encuentras una reducida primera planta con una escaleras del lado derecho pegada a la pared que te conduce a una planta baja donde se representará la obra. Varias personar ya se encuentran de pie en la planta baja; desde arriba, no hay nada que te impida ver hacia abajo, asi que los que llegamos tarde nos sentamos en el piso de la primera planta.

Abajo, no pasa nada, aún. Pero varios dedos llevados a la boca y el tan conocido shhhhh te piden guardar silencio.

En el centro de la planta baja se encuentra una silla y una mesa de madera, en su superficie estan acomadadas al rededror pinzas para la ropa. Una cubeta azul frente a la mesa, a su lado izquierdo en el piso, con un aparente orden hay piedras agrupadas por dos o tres. Frente a cada una hay también un despertador redondo de metal.

Entra el actor en escena, lleva un traje negro con camisa blanca desabotanada de la parte superior y sin corbata. Baja las escaleras despacio. Se detiene de cuando en cuando mirando a los ojos a alguno de los espectadores que se encuentra en su camino, como quien juega a aguantar la mirada. Llega hasta la cubeta azul, la toma, se acuclilla frente a la mesa y empieza a escribir algo con lo que saca de la cubeta. No se que es y no se que escribe. Va hacia los despertadores que comienzan a sonar, toma las piedras, de una por una, las apila frente a la mesa, lo hace despacio, con actitud de desgano, le toma mucho tiempo. Ahora pone numeros frente a los despertadores, por como los coloca aprantan fechas, despues les da a elegir a tres personas del publico entre los numeros que le quedaron en las manos y pide que se los queden, que los guarden.

Camina despues a la mesa, recorre la silla, se sienta y escupe. Son gusanos, con los que escribio en el piso, los que traia en la boca y que ahora estan en la mesa. Se esta ahí inmóvil un momento, que en el silencio parece eterno, sus manos descansan apoyadas en los extremos de la mesa.

Toma un pinza y se la pone en la cara, cerca de la oreja, donde empieza la mandibula y asi lentamentamente se pone cada una de las pinzas que acomodadas simulaban el contorno de la mesa. El rostro esta lleno, entonces se lavanta, toma dos pinzas en sus manos, camina y se las da a dos personas del público. Pide que escriban algo en ellas que los demás no alcanzamos a oir; después pide que se las pongan también en el rostro.

Regresa a la mesa y en la misma parsimonia se quita la ropa y la acomoda en el respaldado. Vuelve a su pila de piedras, toma la primera roca y se cubre el miembro con ella, para sostenerla usa cinta diurex que se enrada al rededor del cuerpo. Después en un brazo, en el otro, necesita ayuda, asi que la pide, se queda mientras otras dos personas del público le van pegando las piedras donde el va indicando. Los despertadores siguen sonando.

Ahora con las piedras unidas a su cuerpo con la cinta, camina frente a las tres personas del público que sostienen algunos de sus números, los mira fijamente a los ojos, después de un tiempo pasa por entre ellos, hacia las escaleras. En silencio sube, se dirige a la puerta y sale a la calle desnudo, con el cuerpo lleno de piedras y la cara oprimida por las pinzas de madrera para la ropa.

Salimos tras el, lo veo llegar a la esquina y doblar a la izquierda, seguido por algunos de los espectadores. Yo ya no tuve la curisidad suficiente para llegara hasta allá.

Más tarde, leyendo el programa de mano, supe que el intento del Señor Meyer era mostrarnos como el tiempo es relativo y cuando se sufre nos parece interminablemente largo.

Qué, qué?? Osea que me ha hecho perder 30 minutos de mi tiempo para decirme algo que ya sabía y que además me parecio, grotesco, aburrido y ceremonioso, que si esa era su intención se la aplaudo. Sin embargo, utilizó un discurso pretencioso e inteligible, que solo el y su mamá entendeiron. Regresandole además una solemnidad que ya habiamos perdido frente a las manifestaciones artísticas, pero sobre todo, perdiendo el interes de la mitad de su audiencia.

Así pues, qué pretende el arte de acción? Será que la necesidad de crear nuevas expresiones estan llevando a los artistas al borde del desatino mental o que simplemente aún no estamos listos para el y por tanto no lo comprendemos. O tal vez, y esta es la más segura, es que me toco ver una puesta malísima de algo que pudo ser muy bueno.

Off Limits

C/Escuadra,11. Madrid

Será un mensaje de mi inconsciente??

2008-08-02T16:11:00.000-07:00

Real Love - Regina Spektor

En medio de la multitud que sube y baja por la galeria, que se detiene como hormigas apiladas frente a una misma obra, una pintura se encuentra sola de repente. No me importa la logística de la exposición, cuanto tiempo se tardo el curador en descifrar el acomodo de cada pieza para su mejor apreciación. Esta sóla y estara así por sólo unos cuantos segundos. Así que atravieso la sala de esquina a esquina, nos encontramos ahí, ella y yo, frente a frente.

Despues del escalofrio en la espalda, de una sonrisa apacible, mis labios se comienzan a moverse, como la Franny de Salinger, sólo que no rezo, estoy cantando.

"Real love" de Regina Specktor se situo en mi cabeza, sin anunciarse, sin porques, pero el murmullo de una tonada cuya letra no lograba recordar me acompaño en el momento de intimidad que compartimos "Sentimental Colloquy" y yo. Hasta que el primer extraño en la multitud descubrio el espacio libre y se situo a mi lado. Hasta que otros tantos lo siguieron por impulso. Hasta que llego mi momento de continuar con la siguiente obra.

MOMA.

Dalí: painting and film. Junio 29- Septiembre 15 2008.

melodytromo:10 esrellas

The Mount Footmore

2008-06-18T16:36:00.001-07:00

y los mios son cinco.

The Walters

2008-04-27T19:00:00.000-07:00

Afuera llueve. Llueve tanto que el bosque reverdecido te impide reconocer el camino de regreso a casa. Por dentro, el mundo de maravillas intocables sigue siendo más o menos el mismo.

Cada mañana la bienvenida de esas paredes repletas de pequeños cuadros y nombres en los que reconoces a los de la oficina de al lado. Resalta la imagen tridimensional de una Mona Lisa, que en su pasividad, espera a que te detengas a su lado para sacarte la lengua. Regresarle el gesto es el saludo de complicidad y bienvenida.

Aquí las puertas pesan mucho. La primera que te encuentras es la más pesada de todas y la que indudablemente siempre encontraras cerrada. Esperar esa luz verde y empujarla con todas tus fuerzas. Al atravesarla hay que asegurarse que todos aquellos kilos vuelvan a su lugar y se selle de nuevo la entrada. La pared derecha contiene la historia de la fabricación de libros, marca con colores e ilustraciones la importancia del papel, la tinta y la imprenta. En la izquierda, los materiales necesarios para encuadernarlo a la manera primitiva y una larga explicación de su mantenimiento y conservación. Ahí también está la imagen del hombre que los trabaja. Only a touch in the screen y comenzará a explicarte incasablemente el método de la fabricación de libros, su conservación e importancia en el mundo actual. Desearía, que fuera de la pantalla, pudiera hablarme así de fluido, no con la desesperación de nuestras inarticulables tres palabras.

Sigo por el corredor para llegar a un cuarto repleto de estrellas distantes, brillantes, multicolores; puedes detenerte a mirar cada una de ellas con tanta determinación que la eternidad no se siente, por eso hay que pasarlo a oscuras, con los ojos cerrados o sin detenerte.

Tres pasos en el piso de mármol pueden salvarte del naufragio en el espacio. Pasas al lado de una Musa de Gai que custodia el lado izquierdo del arco que anuncia un palacio romano, siempre te imaginas cambiándote el vestido para bajar corriendo las escaleras hacia otra época. Sin embargo entras de frente a Italia, donde la madona y el niño de Frea, el de Bartolo, el de Lorenzo vigilan tus pasos sordos que se pierden en la alfombra al girar por la izquierda. Si no prestas mucha atención, no te darás cuenta que las paredes de ese nuevo pasillo tienen figurillas de bronce de la India del siglo XVII, y te veras repentinamente deslumbrado en el centro de un mausoleo, de pie frente a la familia azteca a la hora de la cena. Miraras sus caras tratando de descifrar el tema de conversación. Tal vez también pases por alto que detrás los chinos de la dinastía Ming y los japoneses del periodo Taisho han sido invitados a comer. Mandaron sus vasijas como representantes; la china, al lado derecho de la familia, esta callada en su pequeña caja de cristal; la japonesa, en una caja similar, descansa a la izquierda.

Quince escalones, descanso, once escalones más, abajo. Recorrer a oscuras Latinoamérica. Un espontaneo rayo de luz te cala en los ojos, estas en Asia. Encuentras "el momento de la victoria", pero siempre le das la espalda.

Tomas el ascensor detrás de Guanyin. El elevador antes de abrir sus puertas te concede cinco minutos de reflexión, después, ordenarle subir del piso dos al piso cinco, salir de él, meter la llave en la puerta de la derecha, empujar, y por fin descansar los libros, la bolsa y el almuerzo en el escritorio, el abrigo en la silla, recargar el paraguas contra la pared.

Así caminas las mañanas como se camina entre los sueños. Finalizas el recorrido de un viaje circular en el ático de la casa que te recibió en un inicio, para pasar 8 horas tras el escritorio, y después hacer el recorrido a la inversa. Salir a la calle donde aún llueve y emprender el regreso a casa por ese camino que ya no conoces.

The Walters Art Museum

600 N Charles St

Baltimore, MD 21201

Libros

2008-03-23T20:03:00.000-07:00

Alicia
Luis Córtes

Alicia
Luis Córtes

"Busca manchar tus manos de pecado de otra forma, la salida

no es tan fácil como eso, el Centro no se ofende por tan poco."

Alicia no es una historia para antes de ir a la cama. Alicia se lee sentado, sin la sombra del cansancio en la espalda, sin el peso del tedio en los hombros. Es una historia que te obliga a estar alerta, a enderezarte del letartgo.

Despues de algunas páginas te descubres en sus líneas, sorprendido por aquellas frases que se te cuelan por los poros erizando cada uno de los bellos que contienen. Entonces el nudo en la gargata, el recuerdo vivido de cualquier otro momento lejos del Centro.

Alicia no es un cuento para niños, pero sólo pocos adultos lo entienden.

La maravilla de Alicia es que es un libro que no sabe a donde va pero sabe perfectamente que quiere decir. Es un trabajo honesto, en el que el autor se entrega a contar. No busca la satisfacción de quien lo lee, ni siquiera busca entretenerlo; sin embargo, te atrapa inmediatamente por el humor con que satiriza, por la humildad de aceptarse perdido, la gravedad de sus confesiones. Aqui las lagrimas y las risas caminan de la mano contandote aquellas cosas que te pasan todos los días, que se te enrredan y se vuelven absurdos: el tiempo, el trabjo, la opinión pública, el amor... Alicia tiene un mensaje muy claro: no hace falta buscar el país de las maravillas, cada día en la vida real se complicará a tal punto que todo parece en desorden. Cada día que pases tratando de encajar será más sin sentido y cada vez más difícil escapar. Riete de esto cuantas veces puedas. Esconde las lagrimas bajo las almohadas y ponte un sombrero diferente cada día.

Jorge Fernández Granados en la presentación del libro define a Alicia como "un conjunto de poemas en prosa. Poemas en prosa que no cuentan una historia convencionalmente, ni en sentido de tiempo y espacio". Yo creo que más que una historia Alicia es una crítica a las estructuras sociales, un reclamo a sus ficciones, un grito de piedad a sus convenciones. No creo que sean poemas en prosa, creo que es prosa muy bien escrita. Te lleva por los rincones y las esquinas del Centro y te encuentras en el de tal manera, que a veces, eres las letras que lees. Sólo que Alicia se tropieza y trae a la realidad geografíca un mundo que puede estar en cualquier lado.

Alicia es un libro al que regresas una y otra vez. Para tener sueños que te alejen de el. Para tener sueños que te regresen todas la veces.

Guia Murakami para escribir un libro exitoso

2008-02-04T13:58:00.000-08:00

Pocos textos me han revolcado las emociones, pocos me hacen sentir el vacio en el estomago, el sudor frío de las manos mojando el papel como reflejo de la desesperación. Pocos que roben el aliento, con los que te detengas, grites y termines con la sensación de desfallecimiento después de hacer el amor. Con Murakami, siempre se tiene la certeza de que su trabajo está dentro de estos textos.

Así que para aquellos que quieren escribir La Novela, aquí les dejo la melodyguía Murakami para escribir un libro exitoso:

1.- Elija el sound track de la historia, aquella música que estará sonando mientras se desarrolla la trama y que contribuirá a establecer la atmosfera y hablara del personaje; establecerá el momento histórico en el que vive y sus cualidades culturales e incluso académicas. Ayudara a definirlo como un hombre refinado y de buen gusto sin rayar en el wanna be culto. Opte por temas representativos de una época que ahora se consideren clásicos.

2.-Su personaje principal debe ser un escritor o un lector compulsivo (puede optar por ambas), que pase su tiempo leyendo y escuchando música (la que usted eligió en el punto uno). Aléjelo del mundo, empiece por quitarle la familia, ya sea por que es hijo único o por qué no habla jamás con sus padres. Reduzca sus opciones a unas cuantas personas que le dará la razón de aferrarse a las pocas que tiene y enmarcara su gran miedo a perderlas.

3.- Construya un triángulo amoroso entre este personaje, su mejor amigo que es el desinhibido, guapo, buena onda y una mujer hermosa e inteligente. O bien, déle la suerte a este ser antisocial de estar en el dilema de elegir entre dos mujeres.

4.- Utilice como referencia creativa sus vivencias de la juventud. Recurra a sus novias de la universidad, la prepa e incluso su primer amor de infancia. Plantéelas como la memoria de sus años más felices y el vacio que es su vida sin ellas, como no ha podido superarlas y como hay que dejar atrás estas historias pasionales para tratar de vivir en la normalidad de la cotidianeidad.

5.- Su historia no tiene principio ni final. El tema central de la obra es como hacemos sufrir a los otros, lo queramos o no, con nuestras decisiones, actitudes, palabras. Como lastimamos sin darnos cuenta, incluso cuando lo que buscamos es lo contrario. Esto se convertirá en una situación cíclica. Aunque el libro termine, el lector se quedara con la sensación de que no es así y que los personajes sufrirán de nuevo.

6.- Haga uso de la gracia, el don, la magia para construir una historia diferente con los 5 puntos anteriores y ofrecer al lector una nueva: recreando la inactividad aparente de cada día, retratando, estableciendo. Utilizar a un simple hombre que comparte su historia sin pretensiones literarias aparentes como un espejo en el que cada lector se vea reflejado y se reconozca.

Así que ya saben, a ponerse a escribir y a pedirle a dios que les conceda el punto 6. Y si no , adquieran a Haruki Murakami en su libreria más cercana.

melodytronomo: 10 estrellas.

Traducciones

2008-01-30T18:18:00.000-08:00

Fragmento
House of Leaves, Danielewski.

Un adelanto para el Boiler

Todavía tengo pesadillas. De hecho, las tengo tan a menudo que ya debería estar acostumbrado. No lo estoy. Nadie realmente se acostumbra a las pesadillas.

Por un tiempo trate cualquier pastilla imaginable. Cualquier cosa para dominar el miedo. Exedrin, Melatonina, L-tryptophan, Valium, Vicodin. Una lista muy extensa. Frecuentemente mezcladas, muy seguido tambien con tragos de whisky. Incluso algunas veces el efímero viaje confidente de la cocaína. Nada ayudó. Creo que me siento más seguro asumiendo que aún no hay un laboratorio tan sofisticado que sintetice el tipo de químicos que yo necesito. El premio nobel al que me invente ese dulce.
Estoy tan cansado. El sueño me ha estado acosando por tanto tiempo que ya no recuerdo. Inevitable, supongo. Aunque triste, no busco la posibilidad. Digo triste, porque hubo un tiempo en el que en efecto disfrutaba dormir. Es más, dormir todo el tiempo. Eso fue antes de que mi amigo Lude me despertará a las tres de la mañana y me pidiera ir a su casa. Quién sabe, si no hubiera escuchado el teléfono ¿Sería todo diferente ahora? Pienso mucho en esto.
De hecho, Lude me había contando acerca del anciano más o menos un mes antes de esa tarde fatal. (¿Estará bien eso? ¿Fatal? Es seguro que no era fatídica. ¿O era exactamente eso?) Había estado sumido buscando un departamento después de la pequeña dificultad con mi casero quien despertó una mañana convencido de que era Charles de Gaulle. Me quede tan pasmado con su declaración que antes de pensarlo dos veces ya le había dicho como, en mi humilde opinión, no se parecía en nada a un aeropuerto, aunque pensar en un 757 aterrizando sobre él no era tan desagradable. Me echaron a la calle inmediatamente. Pude haber armado un pleito pero el lugar de cualquier forma era una casa de locos y yo estaba muy contento de irme. Al final Carlitos de Gaulle lo quemo una semana después. Le dijo a la policía que un 757 se había estrellado en el edificio.
Durante las siguientes semanas, mientras me quedaba en todos los sofás disponibles desde Santa Mónica hasta Silverlake, Lude me dijo acerca del anciano que vivía en su edificio. Tenía un departamento a todo lo largo del primer piso con un patio demasiado grande para alguien de su edad.
Supuestamente el anciano le dijo a Lude que se iba a morir pronto. No pensé mucho en ello, aunque no es exactamente el tipo de cosas que uno olvida. Con el tiempo simplemente me imagine que Lude me estaba mintiendo. A Lude le gusta exagerar. Eventualmente encontré un estudio en Hollywood y me concentre en la paralizante rutina como aprendiz en una tienda de tatuajes.
Eran finales del ’96. Las noches eran frías. Trataba de olvidarme de una mujer llamada Sarha English quien me había dicho que quería salir con un hombre que encabezara la cadena alimenticia. Entonces mostré mi inquebrantable devoción a su memoria desarrollando velozmente una inmensa fijación en una estríper que tenia Thumper tatuado justo debajo de la tanga, apenas a una pulgada de su rasurado culo o como a ella le gustaba llamarle- “El lugar más feliz en la tierra”. Basta decir que Lude y yo pasamos las últimas horas del año solos, explorando nuevos bares, nuevas caras, manejando imprudentemente por los cañones, haciendo nuestro mejor esfuerzo por bajar la luna y las estrellas diciendo montón de pendejadas. Nunca pudimos. Hacerlas bajar, quiero decir.

Despues el anciano murio.

musica

2007-12-20T18:45:00.000-08:00

Be good or be gone

Sabado, 11:30 pm:

Hace una hora prendi el televisor. Tenia 15 minutos de venteja, el bolso bajo el brazo, los cigarros, el encendedor y una identificacion oficial. Buscaba solo aquello que te pueden dar 15 minutos, lo que te entretenga suficiente pero no te distraiga tanto como para impedir que termines de arreglarte las uñas.

Llevo ya una hora viendo videos musicales, ni siquiera viendo, saltando de video en video, burlandome de unos, aburriendome con otros, llevando la mirada de la tele al reloj del celular.

Aprete el boton de ok en "Be good or be gone" por casualidad, (como supone la vida que te encuentras las buenas cosas) y me encontre a este chamaco irlandes con finta de loser y voz de Demian Rice haciendo algo que me sorprendio muchisimo: se puso a jugar con las prohibiciones de la acustica, con todo aquello que un buen ingeniero de sonido te hubira dicho que no hicieras para la realizacion de un video musical y sin embargo, su ingeniero de sonido ha de ser buenisimo. Los sonidos ambientales son claros y ademas encajan en la armonia de la rola, que aunque varia en intensidad de sonido siempre llega con fidelidad. Y lo mejor de todo es que estos cambios de ecenarios y de calidad sonora interfieren a favor de otro tipo de intensidad, la de interpretacion.

Yo no se si esto ya se habia hecho antes y tampoco si en el disco se escuche igual, pero hechenle un ojito al video de Fionn Regan.

p.d. como esta computadora es vieja y gringa y no tiene firefox solo les paso el link. Disfrutenlo!!!

melodytronomo: 8 estrellas

Confesion de una vieja bruja adolescente

2007-12-11T18:47:00.000-08:00

"Si lo sabe dios y el de la farmacia,

que lo sepa el mundo"

Hablando con Adiste ( si esa Adisde, con la que he pasado las mas grandes aventuras de mi vida y a la que nadie a visto, si la Adisde que todo mundo jura es imaginaria, la Adisde que al igual que yo dejo la hidrocalia para darle la vuelta al mundo, mi amiga Adisde con la que aun sigo en contacto por el msn) intercambiando nuestras opiniones lejos de casa ( osease lo diferente que es la comida, el maldito frio que no se quita y no te deja ni fumarte un cigarro, y los kilitos de mas que ya empiezan a notarse) salio al tema una de las maravilla modernas que esta revolucionando al mundo: la crema anticelulitis de Vichy. Claro que la bendita crema sale un ojo de la cara, pero asegura resultados satisfactorios en poco tiempo, siempre y cuando usted siga las instrucciones:

1.NO FUME, NO TOME, NO COMA, NO COJA, NO HABLE RAPIDO
2.EJERCITESE 5 HORAS DIARIAS
3.AGARRE UNA PIPA DE AGUA Y TOMESELA
4. MASAJEE EL AREA AFECTADA 45 MINUTOS CADA HORA
5. UNTESE LA CREMA Y RECE DOS PADRES NUESTROS

Chavas: evitense los $33.00 dls de la crema y sigan haciendo lo que hacen todos los dias.

Con amor
Melody y Adisde

The non-smoking land

2007-11-15T11:28:00.000-08:00

"Apartir de enero de 2008 estara prohibido fumar en los bares y restaurantes de Baltimore. En febrero, la prohibicion se extendara a todo el estado de Maryland, uniendose asi a los 17 estados que son ya smoke-free"The Baltimore Sun.

Para aquellos que gustamos de hechar humo,esta no es una buena noticia. Ya eramos obligados a salir a bajas temperaturas a fumarnos un cigarrito, ahora tampoco podremos disfrutar en publico del cigarro despues de comer, o del cigarro chelero. La nota del Sun incluso tomo este nuevo reglamento como un motivo, aparte de los riesgos a la salud, para dejar de fumar, acusando a los fumadores de apestosos.

Pero en realidad este esfuerzo del gobierno estadounidense por erradicar el vicio del cigarro no tiene nada que ver con la salud de sus ciudadanos, ni con lo "desagradable" que es para los no fumadores, si no se debe a los elevados costos medicos que anualmente se registran por enfermedades ligadas al cigarro y que el estado debe cubrir.

Yo estoy muy disgustada por que fumo, claro, pero tambien es por uno tiene derecho a decidir sobre si mismo, incluso a morir por cancer de pulmon, y me parece un truco barato el vender que se pretende erradicar el tabaquismo como proteccion de la salud de los que no fuman, si los lugares publicos cuentan area de fumadores y extractores de humo.

El caso es que esta nueva ley, como muchas otras, va en contra de la sobrevalorada y sobrecitada Primera Enmienda Norteamericana: el derecho a la vida, la libertad y la busqueda de la felicidad. Para mi y otros 45 millones de personas un cigarrillo puede ser la llave magica a la felicidad, que esta mal, y que? nos hace felices. Es el derecho que aun defiende la misma constitucion que se empeña en reglamentarlo todo, haciendo de la construccion de una sociedad libre una fantasia in the non-smoking land.

Los efectos mortales del tedio

2007-11-06T21:41:00.000-08:00

Lo mas peligroso de aburrirse no es precisamente el que los músculos se te vayan adormilando poco a poco mientras miras la televisión, el dolor de cabeza centrado en la nuca muy parecido al vacío, la sensacion de tetanizarte que te impide moverte incluso si estas incomodo. No, lo peor del aburrimiento es cuando no te queda otra cosa que pensar. Te encuentras a ti mismo. Te miras, como nunca antes lo habías intentado, te descubres las torceduras y los recovecos. Los escondites del otro yo.

Sales corriendo a buscar a alguien que te de un abrazo y te arranque la soledad (por que si, si no estuvieras solo no estarias aburrido), que te entretenga un poco en el sexo, que te divierta. No sea que te quedes ahí, mirando en el espejo un reflejo que no reconoces.

Hasta que te acostumbres.

traducciones

2007-10-21T14:22:00.000-07:00

Homenaje al hombre que hizo

de mi mundo un lugar mas entretenido..

Revenge
by Edilberto Aldan

I thought of you all afternoon, from this chair, my hand on the phone, I review every one of the insults that I am going to recive from your call.
Yes, I know, I know, I repeat it to my self every time I cross my legs (one and the other, one after the other) I could been doing something different during the wait, perhaps going after the memory of different times to this, when the idea of happiness was around the corner and not running this endless rice that today has undertaken, now every attempt of thinking of us has become this saliva that paints the corners of my mouth lime, and immediately there, jumps to the cutting idea of hurting you.
I play with these ideas, the joy makes me forget any rule, every promise of kindness and I don’t worry about another thing that to be teasting feverish the adjetive recently found, that to it you will not have more option than desire to kill, the sharp sarcasm with wich your image will colapse forever, your absence covered by ashes.
I have them, it has been a while since I cherish the word with wich I am goin to humiliate you, the letters may fall on you in the same form in wich the dead approach. The phone rings.
-Is that you? I ask more for something else than for surprise, more with another intention. This is the oportunity I have longed for, in my face draws the sing of revenge- Honey, I miss you…

feliz cumpleaños maestro!!!

Cuentos para niños

2007-10-12T09:39:00.000-07:00

- Es jugo!
- Es leche!
- Es jugo!
- Es leche!
- Que es jugo, ves?- abrio el vaso entrenador y le mostro el contenido- La gente que te ama no te miente!

El niño bebio el jugo. Ella lo entendio todo de repente.
Termino lastimada escuchando el eco de sus palabras.

Perspectivas

2007-10-06T22:27:00.000-07:00

Max apenas se acerca a los dos años, su conciencia del mundo es corta pero precisa, sabe que la vaca y "the cow" hacen mu, que dices gracias despues de obtener lo que quieres y "please" antes de conseguirlo, que las caidas solo se curan si te levantas. Sabe a que hora llega el correo, cual vecina tiene perro y donde encontrar su zapatos para salir a verlos a ambos.

Cada vez que le pregunto de que color es el cielo, el se detiene a mirarlo, a veces entre cierra los ojos por que la luz del sol lo ciega un poco, despues me mira e invariablemente contesta "yellow". Yo siempre le digo que no, que el cielo es azul y siempre me queda la duda de si hago bien en corregirlo.

Aguas con lo que pides...

2007-10-02T17:32:00.000-07:00

Estaba yo muy trsite, bueno, mas bien muriendome de envidia, por que aunque menor, los aguascalentenses tenian su feria del libro, y yo aca sola, sin un alma literaria que me cuente sus desvarios, sin lecturas, sin codo, sin chelas...
Entonces, como mandada a hacer, me encontre en el periodico "The Baltimore Book Festival" que se llevo a cabo del 28 al 30 de septiembre, justo para ponerme un curita en las heridas.

Aunque intenciones si tenia de lanzarme los tres dias a ver que tal, unas cuantas complicaciones no me dejaron ir hasta el domingo, y nomas un poquito y por la noche, osease cuando ya casi estaban cerrando, pero cuenta si me di que su mentada feria era en realidad y mas que nada una gran venta callejera de libros usados, universitarios o de los que curan el alma, el espitu, las bajas pasiones y esas cosas, y todo el mundo salia contento y con un monton de libros bajo el brazo, o metiodos en una bolsa.
Hubo unas cuantos ponencias que por el puro nombre podrian rescatar el evento "Publishing, writing and popular culture" que segurito daba la explicacion a por que este doceavo festival estaba dedicado a las madres escritoras, y entre sus mejores eventos destacaba la presentacion del libro "How to be a boss without being a bitch; "Living with dragons: understanding young artist voices", y " The Maryland State Arts Council", pero como se me hizo tarde y a ninguno fui, nomas me quede con las ganas de inagurar mi nuevo sequito de amigos letrados. Aunque si conoci a un joven poeta baltimones que gusta de Octavio Paz y Pablo Neruda, me compre un libro de clasicos griegos a 1 dolar y me encontre en una esquina a Vargas Llosa.

Termine mi noche añorando cualquier noche en el Ciela, pero sostuve en alto mi copa de vino tinto.

"Perdonalo señor, es solo un hombre..."

2007-09-26T23:23:00.000-07:00

Todos padecemos el tipo de morbo humano al que le da por mirar muertos y los canales de telvision aprovechan llenandose de programas para resolver asesinatos; desde CSI, Bonds, Criminal Minds, hasta el reality donde "gente real resuelve crimines reales". Todos estos programas sacian el morbo, pero ademas nos deja la seguiridad de que los crimenes se resuelven, el asesino no queda impune y todo, absolutamente todo, es posible gracias a la tecnologia.

Entre toda esta progrmacion para gente enferma como yo HBO saca a la pantalla la serie de 13 capitulos Epitafios, un espacio donde te cambian completamente la jugada, donde falta personal, tecnologia, etica profesional; donde un solo hombre es capaz de verle la cara al cuerpo policiaco de Buenos Aires y sobre todo, un lugar donde el asesino es el que decifra al detective.

Renzo, el protagonista, es un taxista que dejo de ser policia por que fue responponsable de la muerte de 4 chavos de 16 años, rehenes de un profesor de su colegio al que no quisieron darle su liquidacion por despido. Claro que el pobre profesor era depresivo y por supuesto tenia una linda siquiatra que lo atendia, la Doctora Laura Santini, quien negocio el trato de rehenes con Peñalver, el profe, pero pues las cosas no salieron bien y los 4 chavos terminaron carbonizados.

Como la culpa y "el olor a carne quemada" lo atacan constantemente, Renzo decide ir a consulta con la Doctora Santini, por que es la unica que lo puede ayudar; despues de un año de sesiones, se enamora de ella, quien por su puesto lo batea, pero no por que no le guste...

Total que ahi queda, Renzo se vuelve taxista y se dopa con pastillitas tranquilizantes, y ella ni se acuerda, hasta que despues de 5 años, el profesor Peñalver es asesinado, su cuerpo mutilado y la cabeza depositada en el coche de Laura. En el lugar del crimen, dos lapidas, una de ellas asegura en su epitafio que en la muerte Laura y Renzo estaran juntos.

Asi comienza la serie de asesinatos, todas las victimas relacionadas con los 4 estudiantes, el asesino va anticipando su muerte entrgando sus epitafios a la policia, lo que hay que averiguar es de que manera, segun el asesino, estas personas son culpable de los sucesos del colegio y como es que se relacionan con el.

Lo que destaca de esta serie, ademas de que no te engaña, es lo delineado que tiene a sus personajes, lo exacto de sus fallas como humanos. Renzo un naco, soberbio y arrebatado, la ira lo ciega, jamas se detiene a reflexionar, no se como llego a ser detective de homicidios, no se como la gente confia en el. Talion, el asesino, se ha tomado su tiempo en planear sus asesinatos; en decidir la forma en que sus victimas han de morir, escarmentando el error que cometieron.; lo mas impactante, la brillante manipulacunacion de las emociones humanas para hacer de todos los que lo rodean sus instrumentos. Aunque el dice que quiere "justicia", lo que realmente busca es comprencion, por lo que hara todo lo que sea necesario para sientas lo mismo que el. Es un monito que jugo a se Dios y le salio muy bien.

Cerca al capitulo final, el personaje de Cecilia Roth, quien tambien es detective, le dice al asesino, "No te creas tan original, puedo buscarte en cualquier libro y encontrarte"; yo eso hice, lo busque en las patologias criminales pero no lo encontre, me encontre a mi misma en la definicion de criminal nato...

Esa fue la sensacion que me dejo Epitafios, la ansiedad del mensaje: todos somos asesinos potenciales, solo hay que detonar las pasiones necesarias.

melodytrometro: 9 estrellas.